Со­ро­ко­вые, ро­ко­вые,

Во­ен­ные и фрон­то­вые,

Где из­ве­ще­нья по­хо­рон­ные

И пе­ре­сту­ки эше­лон­ные.

Гудят на­ка­тан­ные рель­сы.

Про­стор­но. Хо­лод­но. Вы­со­ко.

И по­го­рель­цы, по­го­рель­цы

Ко­чу­ют с за­па­да к во­сто­ку...

А это я на по­лу­стан­ке

В своей за­мур­зан­ной ушан­ке,

Где звез­доч­ка не устав­ная,

А вы­ре­зан­ная из банки.

Да, это я на белом свете,

Худой, ве­се­лый и за­дор­ный.

И у меня табак в ки­се­те,

И у меня мунд­штук на­бор­ный.

И я с дев­чон­кой ба­ла­гу­рю,

И боль­ше нуж­но­го хро­маю,

И пайку на­двое ломаю,

И все на свете по­ни­маю.

Как это было! Как сов­па­ло  —

Война, беда, мечта и юность!

И это все в меня за­па­ло

И лишь потом во мне оч­ну­лось!..

Со­ро­ко­вые, ро­ко­вые,

Свин­цо­вые, по­ро­хо­вые...

Война гу­ля­ет по Рос­сии,

А мы такие мо­ло­дые!

(Д. Са­мой­лов, 1961)